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Sogni Por: Isabel Aguilar

Sogni Por: Isabel Aguilar

Por: Isabel Aguilar

 

Poema publicado en el libro Dos tragos de sinestesia,

(Premio Nacional de Poesía César Dávila Andrade, 2022)

Buenos días, reinita.

Vecino color amarillo bilis – Garaje de un edificio

mata a tus vecinos

mátalos por ese vómito

que ha explotado en tus oídos

con su música insufrible,

mátalos

porque todo arte abstracto

debe convertirse en sesos

y con su sangre podrías

ser la diosa del arte abstracto.

mátalos.

abre luego una lata de sardinas

usa un cuchillo y piensa

que son ellos los cadáveres de cartílago enclenque

flotando en el espeso mar de tomate.

mata a tus vecinos

porque no dejaron espacio en la canastilla

y tu basura ha sido triturada por perros deformes,

tu toallita sanitaria es ahora el hazmerreír

de los otros vecinos que se escandalizan con tu sangre,

pero no

con el pañal de uno de sus engendros

que ha quedado inmortalizado en la vereda.

mata a los vecinos que gimen

más fuerte que tu garganta,

a los que tienen hambre

y duermen temprano

para no sentir hambre.

a los que no te piden azúcar

porque tu cara de balazo

los desborda… los ahuyenta…

mata a tus vecinos antes de que

llegue Navidad y los perdones,

mátalos porque de no hacerlo

tendrán hijos que serán vecinos de tus hijos

se casarán con ellos y tus nietos

heredarán la pestilencia de los muertos.

mata, mata, mata a tus vecinos

porque si no los matas

ellos acabarán contigo primero.

bajo al primer piso. soy sigilo. mis pies son agujas conectadas al umbilical perdido, criminal. puedo escuchar mi taquicardia.

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