El aleteo intranquilo de las que huimos del mundo,

ellas tan frágiles como mi corazón remendado

que late en alguna parte, pero no late mío

como aquellos suspiros que nunca fueron suyos.

Volando lejos siguiendo el resplandor del sol,

escapando sin tocar las flores porque siempre es lo mismo,

el polen no alimenta mis ilusiones y llueven acusaciones,

que traicionera la mariposa, porque eligió ser fiel a sí misma.

Y se me inundan los ojos, borboleta,

mirando los precipicios a los que vuelo inconsciente,

cuando confío en las manos aquellas que no me quieren mía,

cuando me asiento y vuelvo, a preferir volar.

Y mejor así, borboleta, de frente con el anaranjado utópico

que, en el estómago, haciendo cosquillas a la cordura

que se tambalea insulsa en mis entrañas

mientras me caigo en lo profundo de algunos ojos.

Y se escapan del reflejo, borboletas, de mis ojos y de mis manos,

afirmando como tantas veces que me desvanezco en ilusiones

derritiendo escenarios escritos antes de dormir

a ver si al menos así, borboleta, aprendo a desenredar mis alas.